Mecano - Cruz de navajas

A las cinco se cierra la barra del 33,
pero Mario no sale hasta las seis,
y si encima le toca hacer caja, despídete,
casi siempre se le hace de día,
mientas María ya se ha puesto en pie,
ha hecho la casa, ha hecho hasta café,
y le espera medio desnuda,
Mario llega cansado y saluda,
sin mucho afán,
quiere cama, pero otra variedad,
y María se moja las ganas en el café,
magdalenas de sexo convexo,
luego el trabajo, en un gran almacén,
cuando regresa, no hay más que un somier
taciturno que usar por turnos.

Cruz de navajas, por una mujer,
brillos mortales despuntan al alba,
sangres que tiñen de malva el amanecer.

Pero hoy, como ha habido redada en el 33,
Mario vuelve a las 5 menos 10,
por su calle vacía, a lo lejos, sólo se ve
a unos novios comiéndose a besos.
El pobre Mario se quiere morir
cuando se acerca para descubrir
que es María con compañía.

Cruz de navajas, por una mujer,
brillos mortales despuntan al alba,
sangres que tiñen de malva el amanecer.

Sobre Mario, de bruces, tres cruces,
una en la frente, la que más dolió,
otra en el pecho, la que le mató,
y otra miente en el noticiero:
«Dos drogadictos, en plena ansiedad,
roban y matan a Mario Conspigo,
mientras su esposa es testigo
desde el portal.»

Cruz de navajas, por una mujer,
brillos mortales despuntan al alba,
sangres que tiñen de malva el amanecer.